Quién define el dolor
esta mañana blanda,
esta mañana blanda
cuando mis labios
se hicieron fríos,
y los suspiros
no resucitaron.
Quién define el dolor
esta mañana sucia,
de niebla, bruma, olvido,
quién se acuerda
que tengo corazón
bajo mi pecho dormido.
Lo define un pájaro ciego,
una piedra aturdida.
¡Quién define el dolor!
La lluvia triza los cristales
en la sorda mañana ennegrecida.
Y se cierran los pasos,
y se mueren los lirios,
y se escucha un gemido,
quedo, perdido...
El gris gemido olvidado,
en la gris, terrible,
indefinible mañana.
El dolor es un punzón que corta
en una carne que ya no sangra.
En Tarde de viento
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