tag:blogger.com,1999:blog-37293357802303748372024-03-13T13:10:05.893-07:00Noctámbula (lecturas y escrituras)Poesías. Artículos. Comentarios, reseñas y recomendaciones.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.comBlogger323125tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-91485714005566077102018-02-24T15:32:00.000-08:002018-02-24T15:32:27.730-08:00Cosmética del enemigo, Amélie Nothomb (fragmento)"Aunque fuera usted el primero, lo habría previsto. ¿Ha oído hablar de la crucifixión? ¿Por qué cree que los crucificados sufren y mueren? ¿Por unos clavos de nada en las manos y en los pies? A causa de los brazos abiertos. A diferencia de ciertos mamíferos como los perezosos, el hombre no está concebido para permanecer durante mucho tiempo en semejante posición: si mantiene los brazos levantados durante un tiempo excesivo, acaba muriendo. Bueno, quizás exagere un poco: es cuando se le cuelga de los brazos durante un tiempo excesivo cuando puede fallecer por ahogo. Usted no habría muerto. Pero habría terminado por encontrarse mal. Ya lo ve: no puede librarse de mí. Todo está calculado. ¿Por qué cree que la he tomado con sus oídos? No solo porque es legal; sobre todo porque se trata del sentido que menos defensa ofrece. Para protegerse, el ojo tiene los párpados. Contra un olor, basta taparse la nariz, gesto que no tiene nada de doloroso, ni siquiera durante mucho rato. Contra el gusto, existe el ayuno y la abstinencia, que nunca han estado prohibido. Contra el tacto, está la ley: si alguien te toca contra tu voluntad, puedes acudir a la policía. La persona humana solo presenta un punto débil: el oído."Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-32150914451456596242018-02-16T06:33:00.001-08:002018-02-16T06:33:42.323-08:00El Movimiento de Liberación de las Mujeres de Kurdistán Por una Lucha Universal de las Mujeres (fragmento)Comité de las Mujeres Jóvenes<br />
<br />
El sector de la sociedad que es más golpeado y atacado por la modernidad capitalista bajo el eslogan de "sexo, deporte y arte" es la juventud. La juventud, especialmente las jóvenes mujeres necesitan sus propias y específicas organizaciones para ser capaces de protegerse a sí mismas contra la gran variedad de ataques y amenazas ideológicas, políticas, psicológicas y físicas a las que se enfrentan. Por esta razón, la KJK ha organizado el comité de las mujeres jóvenes en el contexto de los movimientos juveniles y las organizaciones de base en la sociedad.<br />
El objetivo de organizar a las jóvenes a través del comité de las mujeres jóvenes es desarrollar la organización, la consciencia y la fuerza de las mujeres jóvenes para luchar en el marco de la ideología para la liberación de las mujeres; incorporar la dinámica de la juventud con la consciencia de la liberación de las mujeres para jugar un rol activo en cambiar y transformar la sociedad. Esto significa también tomar una responsabilidad histórica para la continuidad de las luchas de las mujeres desde la perspectiva del movimiento de las mujeres. Las jóvenes luchan contra la represión social, cultural y económica a las cuales están expuestas por los sectores reaccionarios de la sociedad y por el sistema. Al mismo tiempo ellas resisten contra la supremacía de la gente adulta que muchas veces trata de utilizar la energía transformadora de los jóvenes para su propio lucro e interés.<br />
<br />
Koma Jinên Kurdistanê - KJK - Unión de Mujeres de KurdistánAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-85109294895988310432018-02-15T03:48:00.000-08:002018-02-15T03:48:22.062-08:00La mala suerte, de Olga OrozcoAlguien marcó en mis manos,<br /> tal vez hasta en la sombra de mis manos,<br /> el signo avieso de los elegidos por los sicarios de la desventura.<br /> Su tienda es mi morada.<br /> Envuelta estoy en la sombría lona de unas alas que caen y que caen<br /> llevando la distancia dondequiera que vaya,<br /> sin acertar jamás con ningún paraíso a la medida de mis tentaciones,<br /> con ningún episodio que se asemeje a mi aventura.<br /> Nada. Antros donde no cabe ni siquiera el perfume de la perduración,<br /> encierros atestados de mariposas negras, de cuervos y de anguilas,<br /> agujeros por los que se evapora la luz del universo.<br /> Faltan siempre peldaños para llegar y siempre sobran emboscadas y ausencias.<br /> No, no es un guante de seda este destino.<br /> No se adapta al relieve de mis huesos ni a la temperatura de mi piel,<br /> y nada valen trampas ni exorcismos,<br /> ni las maquinaciones del azar ni las jugadas del empeño.<br /> No hay apuesta posible para mí.<br /> Mi lugar está enfrente del sol que se desvía o de la isla que se aleja.<br /> ¿No huye acaso el piso con mis precarios bienes?<br /> ¿No se transforma en lobo cualquier puerta?<br /> ¿No vuelan en bandadas azules mis amigos y se trueca en carbón el oro que yo toco?<br /> ¿Qué más puedo esperar que estos prodigios?<br /> Cuando arrojo mis redes no recojo más que vasijas rotas,<br /> perros muertos, asombrosos desechos,<br /> igual que el pobrecito pescador al comenzar la noche fantástica del cuento.<br /> Pero no hay desenlace con aplausos y palmas para mí.<br /> ¿No era heroico perder? ¿No era intenso el peligro?<br /> ¿No era bella la arena?<br /> Entre mi amado y yo siempre hubo una espada;<br /> justo en medio de la pasión el filo helado, el fulgor venenoso<br /> que anunciaba traiciones y alumbraba la herida en el final de la novela.<br /> Arena, sólo arena, en el fondo de todos los ojos que me vieron.<br /> ¿Y ahora con qué lágrimas sazonaré mi sal,<br /> con qué fuego de fiebres consteladas encenderé mi vino?<br /> Si el bien perdido es lo ganado, mis posesiones son incalculables.<br /> Pero cada posible desdicha es como un vértigo,<br /> una provocación que la insaciable realidad acepta, más tarde o más temprano.<br /> Más tarde o más temprano, estoy aquí para que mi temor se cumpla.<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-38933458481198647492018-02-14T04:05:00.001-08:002018-02-14T04:05:29.624-08:00Tiempos difíciles, de Charles Dickens (fragmento)El personaje de Luisa y su relación con su padre son una rara joya en la literatura masculina del siglo XIX. Dickens, en esta novela, rompe un matrimonio, hace hablar a un hija a su padre, y a este recapacitar sobre la educación que le dio. Esta novela representa una de las más lúcidas criticas al la industrialización y al sistema cultural y educativo que traía consigo, con sus consecuencias en las vidas privadas. Un desenlace no normativo, casi imposible de encontrar aún en nuestro siglo.<br />
<br />
"- De este modo fue que crecí, padre mío, dominada por un hambre y una sed que no se han extinguido ni un solo instante, con un impulso arrasador que me llevaba hacia alguna región en que las reglas, los números y las definiciones no imperasen como dueños absolutos; fui creciendo, y cada pulgada de mi camino me significó librar una dura lucha.<br />
- Jamás supe, hija mía, que fueras infeliz.<br />
- En cambio yo, padre, lo supe siempre. En esta disputa he llegado casi a expulsar y destruir lo mejor de mí misma, transformándolo de ángel en demonio. Todo aquello que he aprendido me ha dejado en la duda, en la incredulidad, en el menosprecio, lamentando haberlo aprendido; mi único y débil recurso ha sido pensar que la vida transcurre pronto y que nada en ella merece el dolor y la preocupación de una lucha.<br />
- ¡Siendo tan joven, Luisa! - exclamó el señor Gradgrind con compasión.<br />
- ¡Siendo tan joven! En esas circunstancias, padre, me propusiste un marido. Te estoy haciendo ver, sin temor y en toda su realidad, la terrible situación en la que se encontraba mi espíritu en esa época. Me sugeriste un marido, y yo lo acepté. Nunca fingí ante ti ni ante él que lo amaba. Yo sabía, y tú, padre, sabías, como lo sabía él, que jamás sentí amor por Bounderby. (...)"<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-75508654555480431802018-02-13T06:12:00.001-08:002018-02-13T06:12:47.211-08:00Bruna-Maura Maura-Bruna, de Aurora Venturini (fragmento)VIII<br />
EL VIAJE EN FORD HACIA LA RECOLETA<br />
<br />
Es aquí, pues ¿donde la gente viene para vivir? Más bien hubiera pensado que aquí se muere. Es un asyle de nuit.<br />
En ese asilo nocturno dormirá Bruna Maura mientras Maura Bruna o hace en su Maison d´Accuchement, albergue cálido con acolchado de plumas de avestruz.<br />
Son destinos.<br />
Entraron por los senderos de los coches fúnebres hasta la veredita del panteón.<br />
Bajaron al último sótano.<br />
Vaciaron la bolsa del residuo humano sin piedad, como quien tira basura.<br />
Miraron.<br />
Vieron la carita verdosa y los ojos muertos.<br />
Salieron los crueles en punta de pie temiendo despertar a la bella durmiente.<br />
Olvidaron cerrar la puerta con candado y partieron por donde vinieron.<br />
Locos de aleluya del despegue, fornicaron en el asiento del Ford.<br />
Diálogo conyugal: "... las abuelas ya no se sentirán deshonradas".<br />
"... tu madre se llamaba Bruna."<br />
"... la tuya Maura".<br />
"... nuestra hija honrará los dos nombres que por desidia o apuro o no sé qué, dimos a la mal nacida."<br />
Siguieron fornicando.<br />
Querían concebir un varoncito para honrar a los abuelos, a escasas cuadras de la Recoleta donde los espíritus crepusculares salen a dar sus paseos, viendo todo y sin ser vistos.<br />
Algunos espíritus curiosos oyeron el resuello de los pecadores y se santiguaron con sus manos de hueso expuesto, aunque invisible.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-3673834083707012682018-02-12T10:38:00.001-08:002018-02-12T10:38:17.255-08:00Historia de la sexualidad I, Michel Foucault (fragmento)Lo importante, en esta historia, no es que los médicos se taparan los ojos y oídos ni que se equivocaran, sino, en primer lugar, que se construyera en torno al sexo y a propósito del mismo un inmenso aparato destinado a producir, sin perjuicio de enmascararla en último término, la verdad. Lo importante es que el sexo no haya sido únicamente una cuestión de sensación y de placer, de ley o de interdicción, sino también de verdad y de falsedad; que la verdad del sexo haya llegado a ser algo esencial, útil o peligroso, precioso o temible; en suma, que el sexo haya sido constituido como una apuesta en el juego de la verdad. Lo que hay que localizar, pues, no es el umbral de una racionalidad nueva cuyo descubrimiento correspondería a Freud -o a otro-, sino la formación progresiva (y también las transformaciones) de ese "juego de la verdad y del sexo" que nos legó el siglo XIX y del cual nada prueba que nos hayamos liberado, incluso si hemos logrado modificarlo. Desconocimientos, evasiones y evitaciones no han sido posibles, ni producido sus efectos, sino sobre el fondo de esa extraña empresa: decir la verdad del sexo. Empresa que no data del siglo XIX,aun si entonces le prestó forma singular el proyecto de una "ciencia". Es el pedestal de todos los discursos aberrantes, ingenuos o astutos en los que el saber sobre el sexo se extravió, al parecer, durante tanto tiempo.<br />
<br />
Ha habido históricamente dos grandes procedimientos para producir la verdad sobre el sexo.<br />
Por un lado, las sociedades que fueron numerosas: China, Japón, India, Roma, las sociedades árabes musulmanas, sociedades que se dotaron de una ars erotica. En el arte erótico, la verdad es extraída del placer mismo, tomado como práctica y recogido como experiencia; el placer no es tenido en cuenta en relación con una ley absoluta de lo permitido y lo prohibido ni con un criterio de utilidad, sino que, primero y ante todo, es tenido en cuenta en relación consigo mismo; debe ser conocido como placer, por lo tanto según su intensidad, su calidad específica, su duración, sus reverberaciones en el cuerpo y el alma. Más aún, ese saber debe ser revertido sobre la práctica sexual, para trabajarla desde el interior y amplificar sus efectos. Así se constituye un saber que debe permanecer secreto, no por una sospecha de infamia que mancharía a su objeto, sino por la necesidad de mantenerlo en la mayor reserva, ya que, según la tradición, perdería su eficacia y su virtud si fuera divulgado. Es, pues, fundamental la relación con el maestro poseedor de los secretos; él, únicamente, puede transmitirlo de manera esotérica y al término de una iniciación durante la cual guía, con un saber y una serveridad sin fallas, el avance de su discípulo. Los efectos de ese arte magistral, mucho más generosos de lo que dejaría suponerla sequedad de sus recetas, deben transfigurar al que recibe sus privilegios: dominio absoluto del cuerpo, goce único, olvido del tiempo y de los límites, elixir de larga vida, exilio de la muerte y sus amenazas.<br />
Nuestra civilización, a primera vista al menos, no posee ninguna ars erotica. Como desquite, es sin duda la única en practicar una scientia sexuales. O mejor, es la única que ha desarrollado durante siglos, para decir la verdad del sexo, procedimientos que en lo esencial corresponden a una forma de saber rigurosamente opuesta al arte de las iniciaciones y al secreto magistral: se trata de la confesión.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-5884281088215305702018-02-05T04:21:00.001-08:002018-02-05T04:21:14.488-08:00El ojo de la garza, Úrsula K. Le Guin (fragmento)Luz no estaba dispuesta a aflojar el paso para darle el gusto a la pobre mujer protestona. Siguió avanzando, intentando contener las lágrimas que afloraban muy a su pesar: lágrimas de rabia porque nunca podía andar sola, nunca podía hacer algo por sí misma, nunca. Porque los hombres lo dirigían todo. Siempre se salían con la suya. Y todas las mujeres mayores estaban con ellos. Por eso una chica no podía andar sola por las calles de la Ciudad, ya que algún obrero borracho podía insultarla y, ¿qué ocurriría si después lo metían preso o le cortaban las orejas por lo que había hecho? No sería nada bueno. La reputación de la chica se iría al garete. Porque su reputación era lo que los hombres pensaban de ella. Los hombres pensaban todo, hacían todo, dirigían todo, creaban todo, hacían las leyes, transgredían las leyes, castigaban a los infractores; no quedaba espacio para las mujeres, no había Ciudad para las mujeres. Ningún sitio, ningún lugar, salvo sus aposentos, a solas.<br />
<br />
(1978)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-14259656969143475842018-02-02T07:37:00.001-08:002018-02-02T07:37:41.075-08:00La creación del patriarcado, Gerda Lerner (fragmento e invitación)Nada mejor que un fragmento de la introducción a esta excelente obra de Gerda Lerner, para abrir el apetito por leerla, degustarla, discutirla...<br />
<br />
La creación del patriarcado<br />
Introducción<br />
La Historia de las mujeres es indispensable y básica para lograr la emancipación de la mujer. Esta es la convicción a la que he llegado, basándome en la teoría y en la práctica, después de veinticinco años de estudiar, escribir y enseñar Historia de las mujeres. El argumento teórico se tratará ampliamente en este libro; el argumento práctico nace de la observación de los fuertes cambios de conciencia que experimentan las estudiantes de Historia de las mujeres. Esta transforma sus vidas. Incluso un breve contacto con las experiencias de las mujeres del pasado, como el de un cursillo de dos semanas o en un seminario, ejerce un profundo efecto psicológico entre las participantes.<br />
Y sin embargo, la mayor parte de las obras teóricas del feminismo moderno, desde Simone de Beauvoir hasta el presente, son ahistóricas y han descuidado los estudios históricos feministas. <br />
(...)<br />
Construir la Historia es, por otro lado, una creación histórica que data de la invención de la escritura en la antigua Mesopotamia. Desde la época de las listas de los reyes de la antigua Sumer en adelante, los historiadores, fueran sacerdotes, sirvientes del monarca, escribas y clérigos, o una clase profesional de intelectuales con formación universitaria, han seleccionado los acontecimientos que había que poner por escrito y los han interpretado a fin de darles un sentido y un significado. Hasta un pasado reciente, estos historiadores han sido varones y lo que han registrado es lo que los varones han hecho, experimentado y considerado que era importante. Lo han denominado Historia y la declaran universal. Lo que las mujeres han hecho y experimentado no ha sido escrito, ha quedado olvidado, y se ha hecho caso omiso a su interpretación. Los estudios históricos, hasta un pasado muy reciente, han visto a las mujeres al margen de la formación de la civilización y las han considerado innecesarias en aquellas ocupaciones definidas como de importancia histórica.<br />
Por consiguiente, el registro del pasado de la raza humana que se ha escrito e interpretado es solo un registro parcial, pues omite el pasado de la mitad de la humanidad, y está distorsionado, porque narra la historia tan solo desde el punto de vista de la mitad masculina de la humanidad. Oponerse a este argumento, como a menudo se ha hecho, diciendo que a muchos grupos de hombres, posiblemente a la mayoría de los hombres, se les ha eliminado durante largo tiempo del registro histórico a causa de las interpretaciones tendenciosas hechas por intelectuales que actuaban en representación de las pequeñas elites en el poder, es obviar la cuestión. Un error no borra otro: hay que corregir ambos errores conceptuales. Las experiencias de grupos anteriormente subordinados, tales como los campesinos, los esclavos, los proletarios, han entrado a formar parte del registro histórico en cuanto han ascendido a puestos de poder o se les ha incluido en política. Es decir, las experiencias de los varones de esos grupos; las mujeres se encontraban, como siempre, excluidas. Lo cierto es que hombres y mujeres han sido excluidos y discriminados a causa de su clase. Pero ningún varón ha sido excluido del registro histórico en razón a su sexo y en cambio todas las mujeres lo fueron.<br />
(...)<br />
¿Querés más?<br />
Buscá La creación del patriarcado, de Gerda Lerner. Traducción castellana de Mónica Tusell. Editorial CríticaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-69274612541675615252018-02-01T06:38:00.001-08:002018-02-01T06:38:15.372-08:00Trabajo de cuidado no remunerado, una aproximación de María Ángeles DuránComparto un texto de María Ángeles Durán para clarificar ciertas cuestiones con los trabajos de cuidado, el sostén silencioso del sistema capitalista que queda en su mayoría no remunerado y a cargo de las mujeres.<br />
<br />
Diez buenas razones para medir el trabajo no remunerado en el cuidado de la salud<br />
<br />
1. La medición es parte esencial del conocimiento. Aunque no todo el conocimiento es cuantificable, la búsqueda de la cuantificación requiere un trabajo analítico previo que pone de manifiesto las fortalezas y debilidades teóricas y mejora la capacidad analítica y sintética de los investigadores.<br />
2. La medición facilita extraordinariamente la posibilidad de efectuar comparaciones, tanto a nivel temporal como territorial y entre grupos sociales. Para ello, se requiere que haya discusión científica y que se alcancen acuerdos.<br />
3. La medición es un instrumento que permite evitar la invisibilidad y sus correlatos de ignorancia, ocultación y derivación de costos hacia los sectores sociales más vulnerables. La promoción y conservación de la salud, así como la lucha contra la enfermedad y la discapacidad, demandan un esfuerzo enorme tanto por parte de los individuos como del Estado y de numerosas entidades sociales y políticas. La salud de la población y su cuidado afectan a la eficacia productiva, a la estabilidad, a la sostenibilidad del desarrollo y a la equidad distributiva. Los recursos son siempre limitados y hay que valorarlos y decidir prioridades.<br />
4. El trabajo no remunerado en salud afecta directa o indirectamente a toda la población, sean cuales fueren su género, clase social, etnia, condición rural o urbana y localización territorial. Esta incidencia no se produce de forma homogénea sino muy desigual y segmentada. Este tipo de trabajo recae sobre todo en las mujeres y en los sectores de rentas bajas. Afecta tanto a la protección social de los enfermos como a la de los cuidados (pobreza inducida, pérdida de empleo, fragilidad social, imposibilidad de acceso a pensiones contributivas, etc).<br />
5. El trabajo no remunerado en salud afecta principalmente al sector formal sanitario, pero su impacto es transversal en todos los sectores. Influye en los sectores de educación, empleo, cultura, transporte, alimentación, vivienda, seguridad, desarrollo, etc. y a su vez es influido por lo que sucede en ellos. Por eso, las políticas sanitarias han de coordinarse con las restantes políticas públicas y con los sistemas privados de cuidado de la salud.<br />
6. En todo el mundo, y sin duda también en América Latina, se están produciendo grandes cambios en la demanda y la oferta de cuidados dentro del campo del trabajo no remunerado en salud. Los cambios en la demanda derivan principalmente de variaciones en la composición demográfica (más ancianos) y familiar (mayor proporción de hogares unipersonales, familias monoparentales, divorcio y recomposición familiar). Paralelamente, los cambios en la oferta de cuidado derivan de la reducción de la proporción de cuidadores potenciales y reales por demandante, de la incorporación de las mujeres al empleo y de otras transformaciones sociales.<br />
7. La salud es un bien tutelado por el Estado de derecho y su tratamiento no constituye un asunto individual sino institucional, social y político. La medición y creación de opinión son herramientas clave para transformar un principio político teórico en un derecho aplicado, reconocido y exigible.<br />
8. El cuidado no remunerado de la salud no solo tiene repercusiones a nivel local, sino también internacional. Las migraciones afectan a la disponibilidad de cuidadores (cuando los cuidadores potenciales emigran) y es la causa de desplazamientos específicos (para cuidar en forma paga a enfermos y dependientes de otros países), con sus consiguientes movimientos financieros (remesas) y cambios en los sistemas formales e informales de protección social.<br />
9. La proporción del tiempo de cuidado no remunerado en el conjunto del tiempo de cuidado destinado a la salud es formidable. Varios estudios monográficos realizados en España estiman que el tiempo de cuidado no remunerado equivale al 88% del tiempo total dedicado a la salud. Para las enfermedades degenerativas avanzadas, características de poblaciones envejecidas, se estima que dicho tiempo alcanza hasta el 99% del tiempo de cuidado requerido por el enfermo.<br />
10. Finalmente, la medición del trabajo no remunerado en salud es un compromiso político asumido por la inmensa mayoría de los gobiernos, que en la Conferencia de la mujer realizada en Pekín en 1995, aceptó la propuesta de Naciones Unidas de reformar el Sistema de Cuentas Nacionales para rescatar de la invisibilidad al trabajo no remunerado e incorporarlo plenamente a todas las políticas sectoriales, incluidas las de salud.<br />
<br />
María Ángeles DuránAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-31396948907787915282018-01-31T06:19:00.002-08:002018-01-31T06:19:46.377-08:00Al rencor, Silvina OcampoNo vengas, te conjuro, con tus piedras;<br />
con tu vetusto horror con tu consejo;<br />
con tu escudo brillante con tu espejo;<br />
con tu verdor insólito de hiedras.<br />
<br />
En aquel árbol la torcaza es mía;<br />
no cubras con tus gritos su canción;<br />
me conmueve, me llega al corazón,<br />
repudia el mármol de tu mano fría.<br />
<br />
Te reconozco siempre. No, no vengas.<br />
Prometí no mirar tu aviesa cara<br />
cada vez que lloré sola en tu avara<br />
desolación. Y si de mí te vengas,<br />
<br />
que épica sea al menos tu venganza<br />
y no cobarde, oscura, impenitente,<br />
agazapada en cada sombra ausente,<br />
fingiendo que jamás hiere tu lanza.<br />
<br />
Entre rosas, jazmines, que envenenas,<br />
¿por qué no te ultimé yo en mi otra vida?<br />
Haz brotar sangre al menos de mi herida,<br />
que estoy cansada de morir apenas.<br />
<br />
Silvina Ocampo - Poesía Completa Vol IAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-28751484570069711322018-01-30T05:27:00.001-08:002018-01-30T05:27:53.047-08:00Enero, de Margaret AtwoodAroma fresco de narcisos blancos:<br />
es enero, y hay nieve copiosa.<br />
Hace tanto frío que hasta las cañerías se congelan,<br />
y de noche cruje la casa.<br />
<br />
Tú salías y entrabas a tu antojo,<br />
pero en invierno te quedabas dentro,<br />
orondo con tus pieles de director de funeraria;<br />
soñabas con la luz del sol,<br />
soñabas con gorriones degollados,<br />
gato negro, que ya no estás aquí.<br />
<br />
Si pudieras encontrar tu camino<br />
desde el río de las flores heladas,<br />
el bosque donde no hay comida,<br />
para volver atravesando la ventana de hielo,<br />
para volver por la puerta de aire, cerrada con llave.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-65599039875041948222017-03-16T06:47:00.001-07:002017-03-16T06:47:07.730-07:001964, Jorge Luis BorgesI<br />
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.<br />
Ya no compartirás la clara luna <br />
ni los lentos jardines. Ya no hay una<br />
luna que no sea espejo del pasado,<br />
cristal de soledad, sol de agonías.<br />
Adiós las mutuas manos y las sienes<br />
que acercaba el amor. Hoy solo tienes<br />
la fiel memoria y los desiertos días.<br />
Nadie pierde (repites vanamente)<br />
sino lo que no tiene y no ha tenido<br />
nunca, pero no basta ser valiente<br />
para aprender el arte del olvido.<br />
Un símbolo, una rosa, te desgarra<br />
y te puede matar una guitarra.<br />
<br />
II<br />
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.<br />
Hay tantas otras cosas en el mundo;<br />
un instante cualquiera es más profundo<br />
y diverso que el mar. La vida es corta<br />
y aunque las horas son tan largas, una<br />
oscura maravilla nos acecha,<br />
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha<br />
que nos libra del sol y de la luna<br />
y del amor. La dicha que me diste<br />
y me quitaste debe ser borrada;<br />
lo que era todo tiene que ser nada.<br />
Solo me queda el goce de estar triste,<br />
esa vana costumbre que me inclina <br />
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.<br />
<br />
Jorge Luis Borges<br />
El otro, el mismo - 1964<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-72916169562161213252017-02-28T14:37:00.002-08:002017-02-28T14:37:44.046-08:00Crimen y castigo, un fragmento"Y además, ¿qué representaban todos los sufrimientos del pasado? En aquel momento, todo, si, todo, hasta su crimen, hasta su condena y su deportación a Siberia, le parecía en su exaltación como un hecho extrínseco, extraño, que hubiera ocurrido a otro y no a él. Por otra parte, aquella noche se sentía incapaz de reflexionar largamente y con continuidad, de concentrar su pensamiento sobre un punto cualquiera, y no habría podido resolver cuestión alguna con conocimiento de causa; solo experimentaba sensaciones. La vida reemplazaba a la dialéctica, y algo por entero distinto se elaboraba en el fondo de su conciencia. Bajo su almohada tenía un Evangelio que le había facilitado Sonia. Era el mismo ejemplar en que ella había leído el pasaje de la resurrección de Lázaro. En los comienzos de su cautiverio creyó que la joven lo atormentaría con su religión, que no cesaría de referirse a las citas de aquel libro, aburriéndole con sus incesantes pláticas acerca del mismo. Mas, con gran asombro, ni una sola vez habló en ese sentido ni le ofreció el volumen. Él mismo se lo pidió poco después de su enfermedad, y ella se lo trajo sin decir palabra. Hasta entonces no lo había abierto. Tampoco lo hizo en ese momento, pero un pensamiento pasó como un relámpago por su imaginación: "¿Acaso mis propias convicciones pueden ser hoy otras que las suyas? Por lo menos sus sentimientos, sus aspiraciones..."<br />
También ella estuvo muy agitada ese día, y por la noche sufrió una recaída de su enfermedad. Pero se sentía tan dichosa que su felicidad casi la asustaba. ¡Siete años nada más que siete años! En ciertos momentos, dominados por la sensación de su primera felicidad, uno y otro no estuvieron lejos de considerar aquellos siete años como otros tantos días. Raskolnikov ignoraba que no obtendría sin dificultades aquella nueva vida, que debía pagarla muy cara, adquirirla al precio de largos y cruentos esfuerzos...<br />
Pero comienza aquí una nueva historia. La historia de la lenta renovación de un hombre, de su regeneración progresiva, de su paso gradual de una vida a otra, de su ascensión a una nueva realidad desconocida para él. Esto puede ser el tema de un nuevo relato; el que hemos querido ofrecer al lector, ha terminado."<br />
<br />
Fiodor M. Dostoievsky<br />
Crimen y CastigoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-66569837517068473832017-02-18T06:42:00.002-08:002017-02-18T06:42:57.556-08:00HerenciaMi padre tiene un huerto<br />
y un jardín de flores<br />
en medio de la inmensa pampa.<br />
<br />
Alrededor yerma llanura<br />
hasta el extremo<br />
cultivada.<br />
<br />
Arriba<br />
un ruido cegador<br />
el monte que se apaga.<br />
<br />
Al sur<br />
se abre la tierra<br />
deshilachada.<br />
<br />
Gas,<br />
petróleo,<br />
oro,<br />
soja.<br />
<br />
Mi perra corre plena<br />
por un arroyo en la montaña.<br />
<br />
Mi abuelo ponía un poncho<br />
en el alambre<br />
para saltar la trampa<br />
de la estancia.<br />
<br />
Hambre,<br />
celular,<br />
el diario de mañana.<br />
Mi padre sabe lo que es<br />
esperar un mes<br />
por una carta.<br />
<br />
Celulitis,<br />
botox,<br />
menstruación azul<br />
en la brutal propaganda.<br />
<br />
La abuela bordaba a mano<br />
vestidos de novia,<br />
trajes de comunión,<br />
y enseñaba a coser<br />
a las recién casadas.<br />
<br />
Trabajo,<br />
juventud artificial,<br />
cóctel de cremas,<br />
pastillas varias.<br />
<br />
Teje, teje, teje,<br />
mi madre en los recuerdos<br />
de mi infancia.<br />
Amasa el pan,<br />
revuelve el dulce<br />
y canta.<br />
<br />
Macrobiótico<br />
vegano<br />
semilla con patente<br />
pollo de granja.<br />
<br />
Siembra, siembra, siembra<br />
mi padre ronda la tierra,<br />
parece que le habla.<br />
<br />
Se enmudece la boca<br />
con la fruta caliente,<br />
raspa la cáscara,<br />
irrita el higo<br />
en la garganta.<br />
<br />
A veces regreso al campo<br />
y me lleno la boca<br />
con el agua clara.<br />
<br />
Mi padre tiene un huerto<br />
y un jardín de flores<br />
en medio de la inmensa pampa.<br />
<br />
En el desmonte, verde olivia editora<br />
Texto Daniela Della BrunaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-18424272775648272892016-12-29T14:22:00.001-08:002016-12-29T14:22:54.607-08:00el desmonte<div class="MsoNormal">
<u><span lang="ES-AR">El desmonte<o:p></o:p></span></u></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Herida de hombres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">se abre la tierra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">des<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">hi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">la<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">cha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">da.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Los frutos son insulsos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">las semillas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">máscaras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Herida de hombres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">se esconde la tierra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">a<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">mu<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">ra <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">lla<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">da.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">La pared es de cemento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">de zapatos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">de modernas llantas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Herida de hombres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">se seca la tierra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">ex<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">plo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">ta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">da.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Soja, soja, soja<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">que no alimenta nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Herida de hombres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">se desnuda la tierra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">des<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">mon<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">ta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">da.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">La raíz ya no bebe<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">agua de furia,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">viento sin alma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">En <i>el desmonte</i>, fanzine, Verde Olivia Editora, 2016</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5T-TpkONPOIxp-WhDJ5pz-EW7CBEnG6KP05i_4qMPLo3_6lEF5eEp6x3ifJM_M8UbIt1GI2mu5Fjmy6Yg-l9Tr2cum-ULnbjAE_yAadzke0-88-_A3HugX3B3lGVGw7ZK8W3JQiY8MgmQ/s1600/15443167_1250253875013083_1114420610937892401_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5T-TpkONPOIxp-WhDJ5pz-EW7CBEnG6KP05i_4qMPLo3_6lEF5eEp6x3ifJM_M8UbIt1GI2mu5Fjmy6Yg-l9Tr2cum-ULnbjAE_yAadzke0-88-_A3HugX3B3lGVGw7ZK8W3JQiY8MgmQ/s320/15443167_1250253875013083_1114420610937892401_o.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Texto Daniela Della Bruna</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-28971748314041511822016-11-17T11:52:00.000-08:002016-11-17T11:52:04.888-08:00Tanella Boni y la educación para la mujer en ÁfricaLa filósofa africana criticó los mecanismos de la academia occidental a la hora de incorporar intelectuales provenientes de la periferia europea. La invitación a pensar como ellos piensan en cuestiones coloniales, y le permiso que todavía creen ostentar sobre la posibilidad de ese alterno a pensarse a sí mismo. Además hizo un agudo análisis de la educación en el continente, mostrando la diferencia clave entre conocimiento que perpetúa la opresión (colonial y machista en el caso de las mujeres) y el conocimiento emancipador.<div>
El poder de la experiencia, la importancia de que existan mujeres que muestren otros modos de vida además de los tadicionales, el acceso a la tecnología y la insuficiencia de la alfabetización son algunos de sus tópicos. Una voz potente que hay que leer con urgencia. También nos permite pensarnos a los latinoamericanos.</div>
<div>
Aquí una columna radial del año 2015 sobre ella.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/mekc6ZQdlXo/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/mekc6ZQdlXo?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-56685424216282544142016-11-15T13:12:00.000-08:002016-11-15T13:12:14.370-08:00El origen de la mentiraEn 1985 iba al jardín de infantes y era una niña muy obediente. Estaba una tarde a la hora de la merienda en la sala, las mesas ubicadas a los costados, las tazas de todos colores repartidas y ya llenas de mate cocido, el pan cortado en rodajas con dulce de leche y unas ganas locas de ir al baño.<br />
Pero la maestra no estaba y no podía salir sin su permiso.<br />
Entonces esperé.<br />
Y esperé.<br />
Y esperé.<br />
Cada vez más quieta.<br />
Más clavados mis pies al suelo.<br />
Entre dos mesas.<br />
Inmóvil.<br />
Tibio, lento, el líquido corrió manso por mis piernas. Moví la cabeza. A mis pies había un charco del mismo color del mate cocido que tenía en mi taza. A mí me había tocado la taza verde esa tarde.<br />
Mis compañeros me preguntaron qué había pasado y ahí se juntó todo. La imposibilidad de la verdad, la maestra que seguía sin llegar, la vergüenza y sí, automática, la primer mentira de la que tengo conciencia.<br />
- Se me volcó la taza.<br />
Fervientemente creí que me habían creído, no concebía la idea contraria. Ahora sé que muchos lo supieron.<br />
No fue mi última mentira. No fue tampoco la última vez que creí que me creían. Ahora sé que muchos lo supieron.<br />
<br />
Daniela Della Bruna.- 2016.- SueltosAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-13854660303663882682016-11-12T07:41:00.001-08:002016-11-12T07:41:10.534-08:00Feliz AniversarioCelebramos cinco años y más de 7000 visitas en Noctámbula con un fragmento del GENIAL BENJAMIN, Löwy utilizó la frase Aviso de incendio para titular un ensayo sobre él, nada más apropiado.<br />
"Hay un cuadro de Klee que se llama Angelus Novus. En él está representado un ángel que parece como si estuviese a punto de alejarse de algo que mira atónitamente. Sus ojos están desmesuradamente abiertos, abierta su boca, las alas tendidas. El ángel de la historia ha de tener ese aspecto. Tiene el rostro vuelto hacia el pasado. En lo que a nosotros nos aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una sola catástrofe, que incesantemente apila ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. Bien quisiera desmoronarse, despertar a los muertos y volver a juntar lo destrozado. Pero una tempestad sopla desde el Paraíso, que se ha enredado en sus alas y es tan fuerte que el ángel ya no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al que vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas crece ante él hasta el cielo. Esta tempestad es lo que llamamos progreso." Walter BenjaminAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-40428920307211897612016-11-08T15:19:00.001-08:002016-11-08T15:19:43.445-08:00NocturnaMe muerde,<br />
en la noche,<br />
<br />
me mastica,<br />
despacio,<br />
<br />
me digiere<br />
y despedaza,<br />
<br />
pero tristemente,<br />
<br />
aún respiro.<br />
<br />
Suburbio, 2011. Daniela Della BrunaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-48518977942674220632016-11-03T13:04:00.000-07:002016-11-03T13:04:54.345-07:00Noche de frío<br />
Es la vieja espera que late en las entrañas,<br />
la vieja y esperanzada espera<br />
en la nada de las horas.<br />
<br />
Es la furia ciega,<br />
de la angustia loca,<br />
de la amarga lucha,<br />
de la ingrata aurora.<br />
<br />
Es la perpetuidad en caída sucesiva,<br />
la eternidad de ayeres,<br />
la embriagada juventud,<br />
la recaída.<br />
<br />
Es el corazón fantasma,<br />
la herida abierta,<br />
son los ojos del perdón que no se abren.<br />
<br />
Es una lenta purga de incertezas,<br />
es el vacío, el dolor,<br />
la angustia lenta.<br />
<br />
El desplazamiento, 2013. Daniela Della BrunaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-17158357831598536242016-10-24T14:23:00.000-07:002016-10-24T14:23:07.100-07:00PreludioLloro el cansancio de la densa lluvia,<br />
de la eterna resistencia,<br />
del eterno ataque sin razón.<br />
<br />
En la polvorosa aurora,<br />
se decantaron uno a uno los remolinos de mi sangre,<br />
se licuaron mis venas.<br />
<br />
Ha gemido todo cuartel de invierno,<br />
ya no quedan prisas,<br />
ni temores.<br />
<br />
En la última cobardía de no querer más palos,<br />
se pregunta el cuerpo apedreado y sin cobijo<br />
cuánto falta para que acabe el frío,<br />
para que se duerman los músculos,<br />
para que se callen los gritos.<br />
<br />
Cuánto falta para que la piel no se queme,<br />
cuánto para dejar de sentir,<br />
de rodar por los falsos ríos.<br />
<br />
El desplazamiento, 2013. Daniela Della BrunaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-38165665035824204352016-10-22T08:02:00.000-07:002016-10-22T08:02:44.652-07:00Te llamarán mujerTe llamarán mujer<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFyHRHE3x54UIj7w7F69Fp-InNLfAqEL3ODTzIOKbloUoVGLRhQsVlFqGTv00yLG8K5YSh8LWVNAZL75w4nB9pLIp3fJSROD3rZ7Bue4QlPtMTBepJvVMDuELvPuRlVXiNY2_rf8_l2HV/s1600/el+desplazamiento.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFyHRHE3x54UIj7w7F69Fp-InNLfAqEL3ODTzIOKbloUoVGLRhQsVlFqGTv00yLG8K5YSh8LWVNAZL75w4nB9pLIp3fJSROD3rZ7Bue4QlPtMTBepJvVMDuELvPuRlVXiNY2_rf8_l2HV/s400/el+desplazamiento.jpg" /></a><br />
Mi vientre no cobija, como otros, al hijo de la sangre,<br />
pero mi alma teje con palabras un poema prohibido,<br />
es el canto de una voz que pregunta desde el fondo<br />
si alguna vez tendrá perdón tanto egoísmo,<br />
si es lícito luchar contra el mandato de un cuerpo<br />
que está hecho para continuar una raza de perdidos,<br />
si no llorará una vieja alguna vez por no haber tenido hijos,<br />
si alcanzarán acaso todas las palabras<br />
para justificar que he bebido como otros el aire,<br />
y que en este mismo suelo he sucumbido.<br />
<br />
Pero sí, se alborotarán de brisas las ansiadas primaveras,<br />
partirá una mujer fuerte en la aurora,<br />
sentirá como rasgada su piel de sogas viejas,<br />
pero dirá como Elizabeth que no es juguete del destino (¡última vanidad!)<br />
y serán tan distintos otros soles,<br />
cuando el paso antiguo haya mutado en andar nuevo,<br />
y respirará con suerte otros caminos,<br />
y olvidará por fin tantas derrotas,<br />
escuchará en los campos la mujer viviente, aún,<br />
todos los vientos, todos los vientos<br />
que apaciguarán trampas y extravíos,<br />
todos los vientos que se llevarán todos los ríos.<br />
<img height="16" id="yr2u43rwk8qm" src="data:image/gif;base64,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" width="16" /><br />
Estará, otra vez, frente a la muerte,<br />
frente a lo vacuo, frente a lo frío,<br />
frente a la astucia de la vanidad,<br />
frente a la trampa de un tibio nido,<br />
frente al dolor de lo perdido.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-90619102845814763112016-10-21T15:59:00.000-07:002016-10-21T15:59:46.092-07:00Pantano<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-IIFu7Xonvi5fHDz78_sczg0aJcoJqwHo0Fby43DoEMx_safipdEkax3ADv1l45nQNjAgCPVxFCIlCnbQG5Qw28Tbqhq3E4q1gpnRKZ9iTFRj6OjShuJ8S0058uhzKKGaJP7gJgLr0P-t/s1600/stockvault-morning-lake-and-fog128983.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-IIFu7Xonvi5fHDz78_sczg0aJcoJqwHo0Fby43DoEMx_safipdEkax3ADv1l45nQNjAgCPVxFCIlCnbQG5Qw28Tbqhq3E4q1gpnRKZ9iTFRj6OjShuJ8S0058uhzKKGaJP7gJgLr0P-t/s320/stockvault-morning-lake-and-fog128983.jpg" width="320" /></a><br />
Aquí, y no en la sórdida virtud<br />
está mi estrella.<br />
<br />
Aquí, con este barro<br />
de inusitada tristeza.<br />
<br />
Aquí blanden las espadas,<br />
lloran las niñas clemencia.<br />
<br />
Caleidoscopio - Daniela Della Bruna - 2014Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-21098015007631012542016-10-13T16:08:00.002-07:002016-10-13T16:08:48.064-07:00La usuraPagó caro, pagó mucho.<br />
Pagó una y otra vez.<br />
Una deuda pendiente,<br />
una usura.<br />
<br />
El señor caminó la noche,<br />
cobró sin esperar preguntas,<br />
cobró hasta que se mojaron sus manos,<br />
de orina, de hielo.<br />
<br />
El niño vendió estampitas,<br />
la vieja tejió escarpines en la plaza,<br />
la niña vendió su inocencia,<br />
y lloró la madre, sal.<br />
<br />
La usura se hizo sangre,<br />
se hizo grito,<br />
navaja,<br />
piedra,<br />
el usurero se hizo polvo,<br />
ocre polvo y viento.<br />
<br />
Pero la vieja murió sola,<br />
el hombre sembró espantos,<br />
la madre lloró estrellas,<br />
la niña nunca más fue niña<br />
el niño nunca llegó a hombre,<br />
no llenaron de flores el prado.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3729335780230374837.post-49746310251593571242016-10-13T16:03:00.001-07:002016-10-13T16:03:45.975-07:00La danza tiesa<br />
el rostro herido por los surcos del llanto<br />
no tiene explicación en el espejo borroso<br />
no hay explicaciones para la furia<br />
o el dolor<br />
<br />
dicen que desde el fondo solo queda subir<br />
subir<br />
hacia dónde<br />
los pies no se despegan<br />
<br />
el piso es un imán<br />
<br />
insoportable gravedad<br />
insoportable gravedad de tumba<br />
insoportable asfixia de enterrada vivaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08467183856213614064noreply@blogger.com0